Al ver su aldea

Gana Febo el cenit. Lago de llamas,temblar mírase el éter igniscentey en el monte monótono y silente,de la siesta en el horno, arden las ramas.

Contemplando los yermos panoramas,el sudor a raudales en la frente,baja, heridas sus plantas, la pendienteel viajero senil. Cívicos dramas

lo expatriaron —diez lustros peregrino—y hoy que torna su alma gigantea,teme yerto caer en el camino;

mas, no obstante que agónico flaquea,corre alegre, de pronto, como el vino,al doblar un recodo y ver su aldea.